Perucho

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Además era un hombre entrañable, un amigo generoso, un bon vivant, irónico, erudito, bibliófilo, coleccionista de pintura -experto en pintura-, certero crítico de arte... Un prodigio de la naturaleza. Uno no puede citar su nombre sin esbozar una sonrisa, deseando volver a acogerse a su gran corazón, a su visión irónica de la vida, a sus festines sibaritas, a la fantasía tétrica de sus «no muertos» y de los fiambres que tenía que levantar para ejercer su oficio de juez y que le atormentaban en sus noches de insomnio. Una vez accedió a presentar uno de mis libros y se avino a hospedarse en mi casa; se levantó de noche y recorrió habitaciones y pasillos, contemplando cuadros y dando rienda suelta a su imaginación. Sus pisadas contenidas tenían la contundencia de lo desconocido y mi madre me dijo al día siguiente que se había pasado la noche deambulando como «un duende» Sé que aprovechaba esas noches en blanco para escribir, para crear mundos fantásticos de una originalidad envidiable. Sin merecerlo, conté siempre con su favor; decía que éramos escritores de la misma cuerda y yo ya he dicho que era sumamente generoso. Me contó que durante veinte años solo le liquidaban un ejemplar anual de sus «Històries naturals» hasta que llegó la era de Acuario, cambió el gusto, vino David Rosenthal y se las publicó en inglés en Norteamérica... Es una lástima que incluso en las artes y las letras estemos a merced de las modas, que cerremos los ojos ante grandes hombres como este y que lleguemos a despreciarnos por el hecho de expresarnos en una u otra lengua.