Uno de los chicos que me interpelan y escuchan (me dan cancha y les endoso un buen rollo sobre mil temas, batallitas de abuelo), Isma González me enseña un bonito poema dedicado al padre desaparecido, tema muy sensible para el escribidor de ínsulas baratarias, por haber pasado la misma experiencia en edad temprana. Le pido que me lo remita vía e-mail y ahí van unos fragmentos:
«Els temps s'enduu les llàgrimes no els records/Sento que no et tinc/al meu costat/…
Jo et trobo a faltar/ I sé que por molt que plori, no podràs tornar/…Sentir-te dins/ al meu cor/ Jo ara estic feliç /però tu ets mort.
Hablar con jóvenes, mirándonos a los ojos, lejos de móviles y teclados. Placer casi olvidado, para gourmets…
VIERNES, 14
El día cumbre del santoral católico amanece prodigiosamente luminoso, el chopo del jardín, al que Allen hace su ofrenda diaria, muestra un verdor tan suave como magnético que atrae irresistiblemente mi mirada sustrayéndola del teclado; el Nazareno, una vez ninguneado por la autoridad competente que se lava las manos, y despreciado por el populacho que prefiere liberar a Barrrabás, sube al Gólgota con la ayuda del Cirineo, Verónica le seca el sudor y se queda con su imagen indeleble en el pañuelo precursor del selfi, el traidor Judas busca un árbol para expurgar su culpa (hoy día sería un pionero en empresas de chivatazos, un emprendedor), mientras el hombre que predicaba el amor fraterno pide explicaciones al Padre, «¿Por qué me has abandonado?»…
Pero el mundo onírico estalla en mil pedazos ante la cruda realidad de un planeta que se va sumiendo en el caos. Mientras las mentiras adquieren rango de dogma para las diferentes tribus, Trump lanza la madre de todas las bombas y despliega su flota de guerra en las inmediaciones de la península coreana, donde otro perturbado emite graznidos de guerra ante la atónita y acongojada mirada del resto del mundo.
SÁBADO, 15
Agradable comida en el puerto con amigos peninsulares con amplio pedigrí menorquín. Confidencias familiares, libros, mucha lectura compartida y por compartir, asuntos gastronómicos, temas genéricos, fútbol sin ira, ironías, risas sin necesidad de una torturante ristra de chistes. Al final nos damos cuenta con indisimulado alborozo de que no hemos hablado de política siendo todos gente concienciada y participativa. Nos emplazamos para nuestras habituales veladas de final de verano, cuando las luces del decorado se apagan (¿Habrá resistido la Isla el aluvión agosteño? ¿Habrá caído para entonces el presidente del tupé amarillo víctima de un justiciero impeachment?)…
MARTES, 18
Hoy es el día más importante: mi nieta Inés cumple años y ya sabemos cómo se las gastan hoy los niños a la hora de celebrar el acontecimiento. Prefiero no recordar los míos, en unos fríos y desangelados siete de enero, cuando los regalos se daban por amortizados por los de los Reyes. Hoy, los abuelos empezamos por un mensaje en audio vía WhatsApp, pero continuarán unos festejos que me harán olvidar los sinsabores futbolísticos que se avecinan…
MIÉRCOLES, 19
La política no da tregua, la información, puro vértigo: Elecciones inesperadas en el Reino Unido para dejar en offside a los reticentes del brexit /Rajoy obligado a decir la verdad y nada más que la verdad en el pestilente caso Gürtel / Miasmas en Madrid procedentes del canal de Isabel II…/ Trump felicita a Erdogan por cargarse el legado democratizador y laicista de Kemal Atatürk/ Las encuestas siguen demostrando que los del PP son los votantes con más tragaderas del mundo/ Maduro anuncia reparto de fusiles entre sus milicias civiles mientras aquí, Podemos de tourné en un autobús sin la efigie del sátrapa venezolano/ Marine Le Pen revolotea en el país vecino… Continuará.
