San Valentín

- La puerta estará siempre abierta -dijo el guarda-, eres libre de marcharte, tan libre como fuiste de pecar.

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Al amanecer entró un poco de luz. El recinto era tan pequeño que podía tocar todas las paredes sin desplazarse. Solo podía estar sentado, o tendido a medias. El techo, en cambio, debía de ser muy alto, pues el orificio iluminado parecía tan lejano como una estrella. Aquella lucecita le decía si era de día o de noche, si hacía sol o si llovía, pues entonces goteaba ruidosamente. Hacía mucho frío. Cuando perdió la cuenta de los días y las noches llegó a creer que el temblor que experimentaba continuamente era algo natural en el ser humano. Tampoco sabía cuánto le había durado el pijama, que se comió a pequeñas raciones. Bebía el agua que quedaba encharcada en el suelo cuando llovía. Había adelgazado muchísimo, y parecía que también había encogido, porque ahora podía tumbarse de cuerpo entero sobre el banco.

Una vez, no supo cuándo, vino una compañera. Llegaron a quererse muchísimo. Habrían podido matar al guarda de los pantalones negros y habrían tenido comida para mucho tiempo, pero en lugar de eso decidieron devorarse mutuamente y no hacer daño a nadie. Valentín le daba gustoso las partes del cuerpo que a ella más le apetecían, porque la quería, porque cuando la palpaba su piel era fina y sus cabellos largos y abundantes. El cuerpo de Valentín fue disminuyendo más rápidamente que el de su mujer, y pronto no quedaba de él más que un hueco enorme, y vivió poco más. Agotado y mutilado, murió una noche mientras dormía. Su mujer no se comió lo que quedaba. Prefirió morir poco a poco, sucumbir con el dulce recuerdo de Valentín.