Maria Antònia Oliver

Conocí a Maria Antònia Oliver y a Jaume Fuster en los años setenta del siglo pasado, concretamente 1972. Fue en Mallorca, Ciutat de Mallorca o Palma de Mallorca, como gusten, adonde habían acudido con motivo de la fiesta de Sant Jordi. Ella presentaba «Cròniques de la molt anomenada ciutat de Montcarrà», y él «De mica en mica s'omple la pica». Entonces vivían en Barcelona, esforzándose para vivir de lo que escribían, incluyendo narrativa, traducciones y artículos en los periódicos.

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Digamos que Mallorca era el centro vital de Maria Antònia Oliver tanto como Barcelona lo era de Jaume Fuster. Llevaban una vida austera, desde luego; las letras no suelen dar para permitirse grandes lujos. Pero escribían porque era lo que llevaban dentro, y lo hacían en catalán porque también lo llevaban dentro: era la lengua de su vida, y su vida era la literatura. Por eso creo que ha sido un acierto premiar a Maria Antònia Oliver, si se trata de premiar una vida dedicada a las letras catalanas.

Recuerdo que Josep Maria Llompart lanzó una pregunta a unos cuantos escritores reunidos en torno a una mesa del bar Bosch, preguntó qué sentían al escribir, y Maria Antònia Oliver dijo, lisa y llanamente, hambre. Pero es que existe más de una clase de hambre.